Figurez-vous que je range ma bibliothèque. Je lis de moins en moins et j’ai accumulé au fil des années trop de livres. Des bons, des moins bons, des mauvais. Des reliés, des brochés, des collés. Il est grand temps de se débarrasser de ces livres de poche au papier de mauvaise qualité qui jaunit tranquillement, aux caractères qui sont désagréables à voir, aux couvertures tellement vieilles et moches. Leur aspect est tel que ce serait insulter un lecteur que lui faire cadeau de tels ouvrages.

Un drame, car je n’aime pas jeter les livres. La solution qui à mes yeux aurait du panache, serai d’organiser un autodafé. Une purification païenne du papier. Un feu salvateur. Des étincelles tourbillonnantes. Une chaleur de passions. Le regard happé par ce feu rougeoyant. Des écaillures grises apparaissent. La fin est proche. La cendre chaude prendra place. Un vent dispersera le tout. Une marque noire au sol sera le seul témoin du sacrifice. Tout sera dit.

Peste, diantre, fichtre, mazette, poisse, zut et merde ! Mais où vais-je faire un autodafé ? Dans mon logis ? Comment expliquer aux pompiers, fort beaux et sympathiques, que bizarrement c’est de l’auto-combustion.
Je suis condamné à les déposer à disposition quelque part… Mon feu de joie ne se fera pas et c’est mieux ainsi.

Le titre de cet article est « poésie ». Dans ce rangement, je redécouvre en édition de poche « Poèmes érotiques » de Verlaine aux éditions JC. Lattès. Une compilation offerte il y a longtemps par un mien cousin, un de ceux que j'adore... Donc je garde celui là ; le livre, mais aussi mon cousin bien sûr.