Le café en bas de mon immeuble est fermé au mois d’août. Je fais donc cinquante mètres de plus pour prendre mon café dans un autre établissement. Le décor est nul à chier, les lumières sont terribles le matin. On se paye de ces têtes, effroyable ! Je n’y passe que trois minutes le temps de boire un café en jetant un œil rapide sur les gros titres du journal posé sur le bar à l’intention des clients.

La porte de la cuisine est ouverte comme tous les matins, mais on ne voit qu’une partie du carrelage et de la hotte en inox. Et puis ce matin une surprise. Dans le l’encadrement de la porte, un cuistot choupinou. Grand, blond, cheveux très courts, yeux clairs, probablement moins de trente ans. Parfaitement sanglé dans sa tenue blanche, il parle d’une voix profonde avec la patronne. Dessert ananas ou tarte aux poires ? Ca sera tarte poire-chocolat.

Et je continue à tourner la petite cuillère dans ma tasse en matant vers la cuisine. Maintenant mon café est tiédasse. Mais je m’en fous. Le Chef est reparti en cuisine. Alors que la pluie nous bouffe la lumière du matin, un petit rayon de soleil était aux fourneaux. Finalement, mes aléas de pneu crevé me semblent sans importance.

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